El búnker de pladur

Con Margarita

Naturaleza muerta,

quincalla modernista,

jardín sin perfume ni encanto.

El sol no abruma,

la lluvia no refresca,

los pájaros, ocultos en la fronda,

se buscan, se reclaman.

Miradas desvaídas,

pasos lentos,

seres que se arrastran

y seres casi ingrávidos.

Tal vez estén en el  penúltimo recodo del camino,

tal vez  no les quede  más retorno que el eterno retorno.

Y yo, que ni vivo ni muero

porque ya no estoy vivo y aún no estoy muerto,

te pregunto con una voz que es sólo mi aliento:

¿Qué sueñas cuando  sueñas conmigo,

qué ves cuando ves con mis ojos?

Caldas de Montbui, agosto de 2013