El búnker de pladur

Como español y, en no menor medida, como huérfano de guerra, estoy a favor de todas las disposiciones legales que promuevan la unión y la reconciliación de los españoles, al margen de cualesquiera ideologías. En aras de ese ideal renuncio de buen grado a los derechos que puedan corresponderme. No quiero que se utilice mi nombre ni para perpetuar enfrentamientos ni para saldarlos con ajustes de cuentas.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿a qué fin sirve la ley de la Memoria Histórica?

Estoy en el búnker de pladur, hogar, patria y refugio desde que los demócratas de la barretina me condenaron a muerte civil por mi buena cabeza. Miro por uno de sus cuatro ojos de buey. Delante, una calle; más allá, un solar con las piezas de una grúa, tentáculos de hierro, tendidas en el suelo: deconstrucción-construcción-destrucción. En la acera de enfrente, los gatitos del jardín de infancia el Descampao juegan a cuatro patas como niños diminutos. A lo lejos, ya en los lindes de la imaginación, vislumbro una montaña y a su izquierda, que es mi derecha, la Barceloneta y el mar piélago de la Sargantana. ¿Mar, piélago o sentina? El alma me pide espacio y le regalo un mundo virtual. Ahí tiene cancha, Lebensraum, para vivir, para sobrevivir, para construir cuantos mundos pueda y, en definitiva, para perpetuarse. El alma es como Dios, Dios en su mundo. Pienso en esos robots que toman decisiones y actúan por su cuenta, al margen de la voluntad de su creador, y por un momento imagino que acaso—y acaso necesariamente— un día los robots sobrevivirán a su creador, a todos sus creadores.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿y si en un futuro ya no sometido al tiempo el universo, todos los universos estuvieran poblados íntegra, excclusivamente, por robots que sobrevivieron a su creador, a sus creadores?

Españoles, dadnos vuestro dinero y construiremos una nación y un Estado y os convertiremos en nuestros esclavos.

Cuando la ilusión es una realidad

Rosa Díez es una figura con gancho, máxime ahora cuando la televisión decide quién vale y quién no vale para la política. Su proyecto tiene grandes posibilidades pero también corre gravísimos peligros. A Pájaro bobo la línea del Partido de los Ciudadanos le parece más modesta pero igualmente más realista, valor a tener muy en cuenta en esta España en la que se ignora sistemáticamente la realidad social. A pesar de los enconados ataques de que ha sido objeto, su joven líder ha conservado en todo momento no sólo el equilibrio sino incluso la compostura, de modo que, como se diría en el boxeo, no se le ha descompuesto la figura ni si siquiera con una bala en la frente. Habrá que ver qué queda de Rosa y Rivera cuando tengan que elegir entre la supervivencia y la muerte política. Estamos en el reino de la fenodemocracia con su particular y peculiar omertà.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿conseguirán los dos consolidar un proyecto nacional y salvar así la dignidad de millones de españoles?

Lampi viene de lampista y lampista es el nombre que se da al fontanero en estas tierras. Pájaro bobo y toda su prole le llaman así a Antonio, fontanero de profesión, porque, además de ser palabra biensonante, tiene un regusto cariñoso. Si él, Pájaro bobo, lleva unos treinta y muchos años haciendo y deshaciendo chapuzas caseras, el Lampi lleva a su lado unos veinte. Tanto es así que, aunque la casa es grande y vieja, sabe cómo funciona todo y dónde aparecerá la próxima avería. El Lampi es listo, con intuición, oído de desvalijador de cajas de cudales y buenos sentimientos. Por eso Pájaro bobo termina perdonándole sus frecuentes y muy prolongadas faltas de asistencia, bien es verdad que después de jurar y blasfemar. Pájaro bobo se enfada, el lampi aguanta y no le guarda rencor. Y además arregla las cañerías. Una perla. Y, aunque habla poco, hoy le ha regalado esta perla auténtica: «Yo soy más simple que el mecanismo de un botijo».
El Lampi es agradecido y transparente; Pájaro bobo lo aprecia y le corresponde con su estima.

Sería la del alba…

Enric Juliana, agente del Sanedrín catalán en los Madriles y miembro destacado del equipo de voceros de Pujol ben Gurión, está que no se tiene en pie. El muy ladino se viene maliciando que, en el fondo, la quema del Rey de España en efigie ha sido una encerrona perpetrada por los ultras españoles, y para él todos los españoles semos ultras, con el único fin de desacreditar a los pacíficos y leales hijos de Sant Jordi. Y en esas sigue. A decir verdad, con la mosca detrás de la oreja y husmeando arriba y abajo, en las vías del alcantarillado (clavegueram), para averiguar qué traman los habitantes del Gran Madrid, en el bien entendido de que para él toda España, menos Cataluña y Vascongadas, forma parte del Gran Madrid. Encuentre lo que encuentre el tal Juliana, a sus ojos será siempre una conjura contra Cataluña y sus angelitos blancos. Hasta que acierte.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿habrá el próximo día 12 de octubre algo más que una tamborrada en estos latifundios?

Una fiesta nacional para llorar

A pocos días de la que fue y debería seguir siendo fiesta nacional de los españoles, Pájaro bobo se pregunta:
¿Qué numeritos tendrán preparados por separado pero conjuntamente los separatistas vascos y catalanes?
¿Estamos ante el asalto final al Estado?
¿Cuál es la idea última de ese ser traidor, miserable e indigno llamado José Luis Rodríguez Zapatero?

El peor de los casos posibles como referente y punto de partida

Dado el curso de los acontecimientos y la tendencia general de la política española en estos momentos, no es difícil ver quiénes gobiernan/desgobiernan realmente la nave de España y a dónde la están llevando, sin que los españoles hagamos nada realmente eficaz para impedirlo. Ya ahora podemos y debemos ver el punto de llegada y ahí, en el peor de los casos posibles, es donde, a mi entender, debemos situarnos mentalmente para poner remedio.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿y cuál es para  España y los españoles el peor de los casos posibles?

Hijos de la mentira

Me derrumbo, se me cae el alma a jirones. Una palabra me queda colgando del oído: Self. No hay lugar para la angustia, Lebensangst!. Momento democrático. No hay que tensar el arco. Ni las cuerdas vocales. La sonrisa del que miente gana la partida, la lucha por la vida, la lucha por la supervivencia. Aprende a mentir o muérete. No es tan dificil. Aprende a sonreír y sonríe a los que mienten, a los que engañan, a los que viven para sonreír, para mentir, para engañar. No es momento de gestos solemnes, de teatralizaciones, de dramatizaciones, de narcisismos alienantes, estetificantes, endiosantes. Aprende a mentirte a ti mismo y serás tú mismo, serás tu sí mismo, serás tu self.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿cómo es el sí mismo, el self, del que afirma que no se miente permanentemente a sí mismo?

¿Puede y debe seguir financiando España su destrucción?

Todos los españoles, empezando por los miembros del Tribunal Constitucional, deben saber que, como el Parlamento de Cataluña no es representativo de la realidad sociopolítica de Cataluña, no es democrático y que, como no es ni representativo ni democrático, todas sus leyes, disposiciones y normas, o como quiera que se llamen, son ilegítimas. Ilegítimas y fraudulentas.
Pregunta ingenua e intempestiva: ¿es lícito y legítimo dar por válida la actuación normativa del Parlamento de Cataluña como hecho consumado o, por el contrario, eso aumenta, a cada día que pasa, la gravedad del delito y la responsabilidad de quienes tramaron y llevaron a cabo el fraude?